Infancia

a veces te echo tanto de menos 

que mi soledad y mi pena están de más

intento construirte con mis manos

redibujar tu sonrisa para sonreír con tu recuerdo

escucho las canciones que nunca escribiste

donde hablas con serenidad de los cuerpos celestes

miro al cielo

desde este lugar de la tierra 

admiro también la vida contemplativa

me deleito con el color de las hojas

me confundo con cencellada

viajo en el tiempo

retrocedo hasta las tapas del cuaderno

con los pies cansados

mi mente me devuelve al punto de partida

donde vivíamos con la esperanza de amar

y no existía la tristeza

Volar

Me gusta verme 

a través del cristal de tus ojos verdes

como pasada por un filtro

como impresa en la hoja de un ciprés.

Mientras me cuentas historias sobre pájaros

a mí me gustaría poder volar también.

/Muchas felicidades G/
Imagen tomada de google.

Dear you,

Tempestad

Caen al suelo como de bruces
una tras otra sin cesar
las gotas invaden sigilosamente la ciudad
toman parques y avenidas
las gotas no duermen
y caminan brillantes para anunciar la tempestad


Fotografía tomada en Pamplona

Sábado

Me duelen los dedos de tanto liarme
de tanto liarte
como un cigarrillo que siempre se acaba despegando


como una pizquíta de tabaco
te precipitas entre los dedos de mis manos

para encontrarte con mi dignidad

en el suelo

Guilty

Una preciosa versión de Guilty de la mano de Billie Holliday me hace pensar...

Maybe I'm right,
maybe I'm wrong,
loving you dear like I do...

Soledad II

 

Hoy he sentido la soledad.

Esa soledad que se siente

cuando piensas en alguien

mientras ese alguien

se folla a otra.

Jueves

Estoy helada y blanca,

dentro de la habitación el viento arrastra los prejuicios.

Acercarte,

tengo frío

 y tu

estás caliente.

Las ventanas dejan entrever mil fantasías

en el vaivén de la gravedad que nos deja caer.

Acércate,

más.

Vuelve,

otra vez.

Fotografía de dim-baida tomada de deviantart.

Invierno

A veces te busco,

sin pretextos.

Te busco y pienso
en el sabor de tu piel,
en invierno.

Reencuentros

Tres meses después de la decadencia, me vuelvo a encomendar a ti. Para que pueda desaparecer el miedo de mis manos y los dedos me pidan escribirte otra vez. Los meses de verano  pasan raudos. Y no he tenido posibilidad de escribirte. No he tenido conexión. Conexión con el mundo interior de mis sentimientos y sensibleras semejantes. Pero ahora he vuelto a la Universidad y tengo una vida saludable. Y siento que ya estoy preparada para darte ese pedacito de tiempo que es tan importante para mí. Ese pedacito de tiempo que te convierte en un remanso de paz. 

Por eso vuelvo a ti. 
Por eso vuelvo a escribir.

 

Jaiotzeko garaia

Ez dago tokirik niretzat,

pianoa hoztu da,

narras oroitzapenak datozkit.

Ez duzu merezi,

nik ere ez nuen merezi.

Ez.

Ez zen gure garaia.

Baina hor daude,

ahantzitako guztiak,

musikarekin bat eginez,

hozten joan diren guztiak.

Agian iritsi zaigu

barkamena prestatzeko garaia.

Jaiotzeko garaia.

Fotografía tomada en Villanua, Huesca.

Ojalá II

 

Ojalá pudiera decir que te reconozco,
¡ojalá!
No sé si esa es tu ropa,
ni si el azul del que hablas es el mío.
Creo que necesitamos hablar,
hablarlo,
hablarnos,
hartos de que otros nos escuchen.
Te escondes,
y aunque llevo más de 5 días en la ciudad,
no sé dónde buscarte.
Ni cómo acercarme a ti.
Tengo miedo.
Miedo de ver que soy la pieza
que quebró el rompecabezas.
Y sigo pensando en ti.
No importa.
Puede que nunca consiga tocarte.
Puede.
Nunca debimos escuchar a tus amigos,
como tampoco tú me escuchaste,
nunca.



Imagen de Oprisco tomada de Deviantart.

Desierto

"Los años cambian a la gente de manera muy distinta. No sé qué pasó entre ella y tú. Pero, fuera lo que fuese, no es culpa tuya. En mayor o menor medida, todos tenemos experiencias parecidas. Pero no hay nada que hacer. La vida de alguien es, el fin y al cabo, su vida. Tú no puedes responsabilizarte de la vida de los demás. Este mundo es como el desierto y todos tenemos que hacernos a la idea. Sí, este mundo es como el desierto: si llueve, las plantas florecen; si no llueve, se secan. Los insectos son devorados por las lagartijas; y las lagartijas, por los pájaros.

En definitiva, todos acaban muriendo. Y, después de muertos, se secan. Cuando una generación muere, la sucede la siguiente. Es así. Hay muchas maneras de vivir. Hay muchas maneras de morir. Pero eso no tiene ninguna importancia, porque al final sólo queda el desierto.

El desierto es lo único que vive de verdad".




Fragmento extraído de Al sur de la frontera, al oeste del Sol, una novela de Haruki Murakami.
Imagen tomada de Google.

Sustancial

Sé que debería llamarte. Hola, todo es normal y yo... yo lo soy también. La verdad es que no sé a qué viene esto. Bueno, sí. Creo que las palabras deberían ayudarnos a expresar eso que se quedó adentro, anclado en el fondo de nuestro cuerpo, como a la altura del pecho. Ayudarnos a diluir el remordimiento de no haber hecho las cosas bien. Esa carga en la conciencia, el miedo, pudor u orgullo. No sé. Sólo sé que hoy me apetecía escribirte:

Escribirte como si fueras a ser tú el único en leerme.
Curioso.
Escribirte como si aún hubiera una posibilidad de que todo fuera maravilloso.
Patético.
Como si supiera que esperas algo por mi parte.
Irrisorio.

Sé que debería decirte lo que pienso, pero caigo en el tópico de haber perdido las palabras precisas, las necesarias. Cómo no perder la fe. Dime cómo no despilfarrar el lenguaje, hoy que se ha ido un maestro.

Y aunque sólo haya sido por un momento, sé que hoy mi nombre se ha posado en tu pensamiento como una mariposa perdida en la espesa vegetación de los bosques del norte, cuando has oído en las noticias, que Gonzalo Rojas ha muerto.

Primavera

"Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera"

Pablo Neruda.

¡Feliz astenia primaveral!

Fotografía tomada en Tolosa.