Preámbulo

La vida es como un lienzo pequeñito rodeado por un marco aún más pequeño,
bueno, creo que en realidad la vida no se puede entender sin es ese marco.
La vida es al mismo tiempo ese espacio en blanco y ese lugar colorido en que cualquier pincelada puede salpicarnos y hacernos cambiar de semblante por completo.

<< ¿Qué está pasando? ¿Qué es lo que tienes que pensar? Yo también te quiero. No es justo. Yo no he hecho nada. ¡Y yo que sé! Pregúntaselo a ella. Lo siento >>.

La vida, esa constante de desencuentros y ensoñaciones.
Donde pedir perdón por implicar constantemente a los demás no sirve de nada,
ni tampoco se puede evitar.

Yo apenas la conozco, pero sé que mi felicidad intercede en la suya.
Es curioso saber que mi bienestar hace infeliz a otra persona.
La verdad, creo que ahora que ya me han rociado de muerte no podré soportarlo más.
Creedme.
Es tan curioso como autodestructivo saber que si rechazo lo que quiero,
ella sonreirá mientras yo vuelvo sobre mis pasos.
Desolación.

Bueno, tal vez esto sea más destructivo que autodestructivo
y más triste que autodestructivo, destructivo y curioso.

“¡Eres un impaciente! ¿Cuándo? ¿Has hablado con ella? Cuídate. Suerte”.

Nuestras palabras ya no buscan ser comprendidas, ni nuestros gestos aspiran a ser observados. La comunicación telefónica nos impide actuar, arreglarlo todo.

“¿Cómo hemos llegado aquí?”

Jamás admitiría haber soñado contigo esta noche, pero hoy mis sábanas no olían a ti...

Yo tampoco sé qué me pasa, qué nos pasa y por qué estamos haciéndonos daño.
¿Cómo es que nos duelen las manos, si no estamos construyendo nada?
No es que hoy mi obligo me brinde las mejores respuestas, pero acércate, acércate a él.
Eso me da risa.

Inmersos en esta destrucción que nos atrapa, en ésta catástrofe emocional que nos retiene lejos. Siempre cerca, pero tan lejos.
Nos deshacemos como achicoria en agua,
y también la gente que nos ama se disuelve en éste maldito preámbulo.


Fotografía tomada en Tolosa.