martes, 11 de diciembre de 2012

Infancia




a veces te echo tanto de menos 
que mi soledad y mi pena están de más

intento construirte con mis manos
redibujar tu sonrisa para sonreír con tu recuerdo
escucho las canciones que nunca escribiste
donde hablas con serenidad de los cuerpos celestes
miro al cielo
desde este lugar de la tierra 
admiro también la vida contemplativa
me deleito con el color de las hojas
me confundo con cencellada
viajo en el tiempo
retrocedo hasta las tapas del cuaderno

con los pies cansados
mi mente me devuelve al punto de partida
donde vivíamos con la esperanza de amar
y no existía la tristeza




domingo, 9 de diciembre de 2012

Volar



Me gusta verme 
a través del cristal de tus ojos verdes
como pasada por un filtro
como impresa en la hoja de un ciprés.

Mientras me cuentas historias sobre pájaros
a mí me gustaría poder volar también.




/Muchas felicidades G/
Imagen tomada de google.


jueves, 6 de diciembre de 2012

lunes, 26 de noviembre de 2012

Tempestad




Caen al suelo como de bruces
una tras otra sin cesar
las gotas invaden sigilosamente la ciudad
toman parques y avenidas
las gotas no duermen
y caminan brillantes para anunciar la tempestad


Fotografía tomada en Pamplona

sábado, 12 de mayo de 2012

Sábado




Me duelen los dedos de tanto liarme
de tanto liarte
como un cigarrillo que siempre se acaba despegando


como una pizquíta de tabaco
te precipitas entre los dedos de mis manos

para encontrarte con mi dignidad


en el suelo



martes, 17 de enero de 2012

Guilty



Una preciosa versión de Guilty de la mano de Billie Holliday me hace pensar...

Maybe I'm right,
maybe I'm wrong,
loving you dear like I do...


viernes, 30 de diciembre de 2011

Soledad II


 


Hoy he sentido la soledad.
Esa soledad que se siente
cuando piensas en alguien
mientras ese alguien
se folla a otra.


viernes, 2 de diciembre de 2011

Jueves




Estoy helada y blanca,

dentro de la habitación el viento arrastra los prejuicios.

Acercarte,

tengo frío

 y tu

estás caliente.

Las ventanas dejan entrever mil fantasías

en el vaivén de la gravedad que nos deja caer.

Acércate,

más.

Vuelve,

otra vez.



Fotografía de dim-baida tomada de deviantart.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Invierno



A veces te busco,
sin pretextos.

Te busco y pienso
en el sabor de tu piel,
en invierno.


martes, 4 de octubre de 2011

Reencuentros





Tres meses después de la decadencia, me vuelvo a encomendar a ti. Para que pueda desaparecer el miedo de mis manos y los dedos me pidan escribirte otra vez. Los meses de verano  pasan raudos. Y no he tenido posibilidad de escribirte. No he tenido conexión. Conexión con el mundo interior de mis sentimientos y sensibleras semejantes. Pero ahora he vuelto a la Universidad y tengo una vida saludable. Y siento que ya estoy preparada para darte ese pedacito de tiempo que es tan importante para mí. Ese pedacito de tiempo que te convierte en un remanso de paz. 

Por eso vuelvo a ti. 
Por eso vuelvo a escribir.

 

lunes, 20 de junio de 2011

Jaiotzeko garaia


Ez dago tokirik niretzat,
pianoa hoztu da,
narras oroitzapenak datozkit.

Ez duzu merezi,
nik ere ez nuen merezi.
Ez.

Ez zen gure garaia.

Baina hor daude,
ahantzitako guztiak,
musikarekin bat eginez,
hozten joan diren guztiak.

Agian iritsi zaigu
barkamena prestatzeko garaia.
Jaiotzeko garaia.


Fotografía tomada en Villanua, Huesca.

jueves, 9 de junio de 2011

Ojalá II


Ojalá pudiera decir que te reconozco,
¡ojalá!
No sé si esa es tu ropa,
ni si el azul del que hablas es el mío.
Creo que necesitamos hablar,
hablarlo,
hablarnos,
hartos de que otros nos escuchen.
Te escondes,
y aunque llevo más de 5 días en la ciudad,
no sé dónde buscarte.
Ni cómo acercarme a ti.
Tengo miedo.
Miedo de ver que soy la pieza
que quebró el rompecabezas.
Y sigo pensando en ti.
No importa.
Puede que nunca consiga tocarte.
Puede.
Nunca debimos escuchar a tus amigos,
como tampoco tú me escuchaste,
nunca.



Imagen de Oprisco tomada de Deviantart.

jueves, 2 de junio de 2011

Desierto


"Los años cambian a la gente de manera muy distinta. No sé qué pasó entre ella y tú. Pero, fuera lo que fuese, no es culpa tuya. En mayor o menor medida, todos tenemos experiencias parecidas. Pero no hay nada que hacer. La vida de alguien es, el fin y al cabo, su vida. Tú no puedes responsabilizarte de la vida de los demás. Este mundo es como el desierto y todos tenemos que hacernos a la idea. Sí, este mundo es como el desierto: si llueve, las plantas florecen; si no llueve, se secan. Los insectos son devorados por las lagartijas; y las lagartijas, por los pájaros.

En definitiva, todos acaban muriendo. Y, después de muertos, se secan. Cuando una generación muere, la sucede la siguiente. Es así. Hay muchas maneras de vivir. Hay muchas maneras de morir. Pero eso no tiene ninguna importancia, porque al final sólo queda el desierto.

El desierto es lo único que vive de verdad".




Fragmento extraído de Al sur de la frontera, al oeste del Sol, una novela de Haruki Murakami.
Imagen tomada de Google.

lunes, 25 de abril de 2011

Sustancial


Sé que debería llamarte. Hola, todo es normal y yo... yo lo soy también. La verdad es que no sé a qué viene esto. Bueno, sí. Creo que las palabras deberían ayudarnos a expresar eso que se quedó adentro, anclado en el fondo de nuestro cuerpo, como a la altura del pecho. Ayudarnos a diluir el remordimiento de no haber hecho las cosas bien. Esa carga en la conciencia, el miedo, pudor u orgullo. No sé. Sólo sé que hoy me apetecía escribirte:

Escribirte como si fueras a ser tú el único en leerme.
Curioso.
Escribirte como si aún hubiera una posibilidad de que todo fuera maravilloso.
Patético.
Como si supiera que esperas algo por mi parte.
Irrisorio.

Sé que debería decirte lo que pienso, pero caigo en el tópico de haber perdido las palabras precisas, las necesarias. Cómo no perder la fe. Dime cómo no despilfarrar el lenguaje, hoy que se ha ido un maestro.

Y aunque sólo haya sido por un momento, sé que hoy mi nombre se ha posado en tu pensamiento como una mariposa perdida en la espesa vegetación de los bosques del norte, cuando has oído en las noticias, que Gonzalo Rojas ha muerto.


martes, 29 de marzo de 2011

Primavera



"Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera"
Pablo Neruda.


¡Feliz astenia primaveral!


Fotografía tomada en Tolosa.